Essere me stessa, senza dovermi spiegare
Ci sono persone che si sentono a casa in mezzo alla natura.
Altre tra il rumore della città, nei viaggi o nei luoghi affollati.
Io mi sento a casa tra le pagine.
Tra libri già letti e libri ancora da scoprire.
Tra parole scritte da altri e parole che attendono di essere messe nero su bianco.
Per molto tempo ho pensato che fosse soltanto una passione.
Qualcosa da coltivare nei ritagli di tempo, tra un impegno e l’altro.
Poi ho capito che non era così.
Perché ogni volta che la vita si faceva più rumorosa, io tornavo lì.
Alla lettura.
Alla scrittura.
A quel silenzio particolare che si crea quando una frase riesce a raccontare qualcosa che non
sapevamo spiegare.
Leggere, per me, non significa semplicemente attraversare una storia.
Significa incontrare persone.
Alcune reali.
Altre immaginate.
Altre ancora nascoste dentro di me.
E scrivere è il naturale proseguimento di quel viaggio.
È il modo in cui restituisco al mondo ciò che le parole degli altri
hanno lasciato dentro di me.
Forse è per questo che amo leggere ad alta voce.
Perché una pagina può vivere in molti modi.
Può essere letta in silenzio.
Può essere custodita.
Può essere ricordata.
Oppure può diventare voce.
Ed è proprio in quel passaggio che accade qualcosa di speciale.
Le parole smettono di essere soltanto inchiostro.
Diventano presenza.
Emozione.
Respiro.
Non so ancora dove mi porterà questo percorso.
So soltanto che, quando immagino il luogo in cui mi sentirei davvero a casa, vedo libri.
Tanti libri.
Una libreria piena di pagine vissute e di pagine ancora da scoprire.
Vedo parole che attendono di essere lette, ascoltate, comprese.
Forse è un sogno semplice.
M ogni volta che penso alla vita che vorrei costruire, finisco sempre lì.
Tra la lettura e la scrittura.
Tra le storie degli altri e quelle che ancora devo raccontare.
Perché è lì che sento di essere me stessa senza dovermi spiegare.
